Ce que je suis...

Ce que je suis ?

N'est-ce-pas là une question inutile

Cette habitude de toujours vouloir connaître l'intimité

curiosité malsaine

curiosité malsaine oui

Mourir pour mourir

Je lègue l'unique chose que je possédais encore

La quête de vérité

Ce sera écouté

Dans ce que je dirai on recherchera la moindre chose à déguster

comme un vautour affamé scrute une charogne

Puis tout le monde s'éparpillera après que la meute de hyènes ait sucée jusqu'à la moindre contenance des os

Exquise moelle épinière

On oubliera qu'ici gisait un cadavre

On oubliera qu'il vivait encore

peu de temps auparavant

On ne se souviendra même pas qu'il avait servit de repas

Condamné à mort le jour où les cieux entendirent cette pauvre femme crier au bon Dieu sa souffrance

Les jambes écartelées elle donnait la vie à un mort en sursis

J'ai joué le jeu de la vie

C'est une pièce de théâtre où les comédiens quittent la scène en pleine représentation

Certains racontent qu'ils auraient vu des scintillements au loin dans la salle et sont disparu en essayant de rejoindre ces petites paillettes éphémères

Saisir le reflet des étoiles dans le rideau de pluie

Je suis resté

Et le silence du public se riait de moi

Je leur ait souris

J'ai souris

Et j'ai continué à jouer

Ma mère me disait cela de toujours jouer quoiqu'il arrive

J'ai joué seul

la salle se vidant peu à peu

J'avais des réponses maintenant que tout le monde était parti

Mes répliques n'étaient plus suivies de gloussements

Ce n'est que lorsque la salle était vide que les autres personnages se manifestaient

Je jouais avec mes échos

Je jouais avec le silence

Et les gouttes de pluie sont venues nous applaudir en venant s'écraser contre le verre de la haute fenêtre ronde qui laissait transparaitre la lueur grise de la lune, silencieuse

Sage et silencieuse

Et pensive

Ce que je suis

De toute ma vie j'ai essayé d'élucider ce grand mystère de la langue

C'est bien le seul pléonasme oxymorique que je connaisse

« Je suis »

Quelle prétention affirmée

Il ne suffit pas d'avoir été éjaculé pour avoir le privilège d'employer ce verbe,
le mérité, d' être

C'est plus encore qu' exister

Plus que passion

plus
Sur une balance où tous les mots seraient réunis,

être, seul, fera de la balance une catapulte

C'est une silhouette sombre et frêle

Brouillée comme une mauvaise image satellitaire

Sans nom ni visage

Esquisse de mon abyssale visage perçu dans les entrailles de la pénombre

Et mon regard océan immobile et noir, froid et profond comme la solitude qui enlace les tombes dans un cimetière surpeuplé

Scellé par le sceau du reflet
Miroir intérieur sans fin ni logique

Miroir intérieur recouvert d'une abondante buée

C'est à travers elle que je me vois

Raison froissée suffoque
Équilibre mental abasourdit
Engouffré nuages opaques

Cyclones et tourments
Rongé par l'existence

C'est...

Ceux que je suis

Une carcasse inexpressive abritant tourments de l'univers

sentiments les plus amers

et parfum de l'enfer

Âme errante dans une armature mourante

Un rescapé de ce qu'est et pourrait-être l'humain

« Un humaniste misanthrope » aimeront dire certains

Larme échouée sur la terre rouge et aride

Arme illusoire qui pulvérise le songe

Ou, plutôt...

Dieu n'a pas créé l'homme à son image

L'image s'empare du cœur et crée le vide

Je suis emplis d'un vide trop lourd

C'est ce que nous sommes.