Héros de la Tragédie Moderne

 Partie 1
À travers la littérature, à travers l’école, les arts, à travers la culture, nous n’avons connu que la tragédie. Il m’a été rapporté ces histoires d’hommes, de femmes, de jeunes, condamnés par le Destin ; abattus par la Fatalité. L’un aimait une femme qui en aimait un autre.  L’autre qui était condamné à tuer pour aimer la chaire de sa chaire. Il y avait aussi celui qui était prisonnier de ses insatiables passions, de femme en femme. Et puis d'autres encore...

Je me résignais moi-même à vivre leur vie. « À quoi bon lutter ? », me disais-je. J’embrassais alors le paradoxe de mon siècle : mon âme courbée comme si l’univers reposait sur elle. Et mon cœur indifférent. Une indifférence telle que j’élargissais mon pas pour franchir un cadavre, sans daigner le regarder : à quoi bon ? Il est mort. Et s’il ne l’était pas, il ne tardera pas. Et s’il tardait, je le sais, j’en avais la certitude: nous allons tous mourir. Il était donc tout de même mort, malgré lui. C’est ainsi... inéluctable... tragédie. Alors, alors nous jouissions comme aucune créature vivante ne pouvait jouir – non, l’humain n’était plus vivant, il avait tout d’une bête en décomposition, puante, en  putréfaction avant même la fin de son agonie – Jouir, comme un condamné à mort. Jouir, qu’importe comment, qu’importe avec qui, qu’importe avec quoi, qu’importe de penser... Rien n’importe. Nous allions mourir, nous jouissions. Implacable logique de notre indifférentialisme.

Nous avons été façonnés dans une position de fœtus. Après notre naissance, nous sommes restés tels quels, et nous avancions dans cette position, jusqu’au vieillissement où nous étions toujours recroquevillé : c’était la même position, mais les mots sont changés.

Sculpture en papier.

Dans les rues propres, tous étions fantômes. Des condamnés à mort dans le long corridor. Où je vais ? À ma mort certaine. Il y a une chose qu’on redoute alors, la solitude. Parfois face à face, à quelques centimètres les uns des autres, nous étions seuls. Seuls mais toujours accompagnés. C’est à ça que servent les nouvelles technologies, pour rien d’autre, rien; vraiment rien d’autre que nous sentir accompagnés dans notre solitude quand bien même cela intensifiait notre isolement. Certains le savaient, mais que le fatalisme était délicieux. Délicieux, car nous étions Antigone, Œdipe, délicieux car nous étions des héros, des antihéros mais il y a le mot « héros », cette seule partie du mot suffisait à notre égoïsme surdimensionné, cultivé comme un vieux fermier solitaire qui n’a d’yeux que pour ses plantations, à veiller sur elles, là, à leur chuchoter quelques mots, comme à ses femmes, comme à ses enfants. Délicieux, car c’était ça, le « Beau ». Nous étions des grecques. Nous nous appelions, Sisyphe, Médée, Roméo, Oreste.

Livides, accablés, recroquevillés, vides, nous trainions nonchalamment nos carcasses qui ne s’éveillaient que pour permettre la jouissance. Si nous travaillions, c’était pour ensuite jouir. Si nous étudiions, c’était pour apprendre à jouir. Nous étions les ennemies les uns des autres. L'école... L'école. C'était là que tout commençait (ou presque). Comment peut-on expliquer aujourd'hui cette haine que j'ai pour l'école, quand bien même j'étais assoiffé de savoir ? Nous y apprenions déjà le paradoxe. Comment laminer, écraser par milliers, par millions, pour que, en rentrant le soir, laisser sa place à une vieille dame dans le métro. On nous enseignait comment parfaire le mensonge, comment pérenniser cette pernicieuse comédie. Et nous avions peur de tout, de rien. On se racontait alors des histoires, pas pour nous rassurer mais, pour intensifier la peur. Cela faisait partie de la jouissance. Combien il était excitant d'avoir peur.
Quand les artistes n’étaient pas en train de cloner le vide, ils se mettaient au centre de leur onanisme. Dans la littérature, il n’y avait plus de virgule, plus de point ni de point-virgule. Pas de majuscule. Il y avait un tas de fragments sans aucune continuité. Des mots clairsemés, des sauts de pages, des sauts de lignes pour feindre un renouveau quand la ligne suivante ne faisait que répéter la précédente. Un mot en moins, un autre en plus. Changer de temps, changer le mode, la personne. Mais c’était la même chose, la même chose, un cercle sans fin, un cycle fataliste. Mais comment pouvions nous créer quand la tragédie était notre raison de mourir ? Comment pouvions-nous sortir de ce cercle infernal, cette machine infernale ? Nous n’y pensions pas, il n’y avait pas d’échappatoire. Il y avait le long corridor dans lequel nous avancions.  Comme une larme dénuée de sentiments qui chutait vers les fins fonds de la terre et de ses ténèbres...

Für Alina. 

Israphil ©.

Luxe & Solipsisme

- Wenceslas Néveil Blake:
J’ai parcouru la terre et les océans, seul, sans ne jamais bouger
Et là où j’étais, je savais que c’était là-bas que j’étais né
Sans ne jamais pouvoir trouver ma demeure
Il y avait partout la lune qui s’invitait dans mes nuits de solitude pour me chuchoter les histoires du monde
Et je pleurais.
C’était chaque nuit la marré dans mon âme qui faisait saigner mes yeux
Partout les relents de putréfaction chatoyaient mes entrailles océanes
Les dépôts des profondeurs humaines me noircissaient jusqu’à faire de moi l’humain 
Plus loin, les mêmes hommes, les mêmes costumes propres
Et je riais. Un rire saccadé que seuls les étrangers pouvaient entendre
On cru autrefois que l’océan noir s’alliait au diable
L’océan l’héberge mais ne s’y associe pas. Du moins pas toujours

Cela  me rappelait les histoires de la lune, noirâtre d’humanité
J’ai rencontré au cours de mes errements  plus de dépouilles que de meurtriers plus de moribonds que d’hommes bons
J’aimais voir la haine emplir le vide des carcasses animées
Mes yeux ont prit feux lorsque mon regard sur le monde s’est posé :
Des palais faits d’os s’élèvent au ciel
Des tapis de peau recouvrent les sols
Des bras d’enfants surgissent des jardins
Délicatement plantés. Leurs mains ouvertes
Parterre de fleurs sans vie
Des sols de dents polis luisant des sécrétions lacrymales et de l’humeur aqueuse
Des fruits sans chaire en abondance gisent sur les lits
Fruits sans chaire où s’entassent les mouches
Les mouches naissent des fruits sans chaire dont le sucre se répand et dégouline
La terre assoiffée absorbe le sang et des fontaines le recrachent, noir et visqueux
Luxe et solipsisme
Les palais des vivants
Sur les ruines on battit le spectacle
Pester contre les mendiants aux vêtements ternes pour qui le temps s’est arrêté
Ils gisent, clairsemés, dans les maisons et dans les baraquements et les rues parmi les déchets
Pollueurs !
Taches venues enlaidir le mensonge
Des poussières de vérité de la taille du monde qui finissent par remonter à la surface
Nous sommes là pour vous aider  acceptez nous nous sommes là pour vous aider-
(à emmurer votre existence jusqu’à l’assoupissement final.
L’engloutissement final
Ce monde est à  nous cette vie est à nous
Nous sommes propriétaires
Nous sommes prioritaires)
Les damnés cueillent la mort et sèment la mort.

Exilé de ce monde                                                            
Des cendres et des ruines je suis né      

Israphil ©.