Je suis le monde

C’est au fur d’une traversée silencieuse que j’ai apprécié mon voyage.

Grégory Colbert

Un désir germait en moi, depuis longtemps déjà. Chaque jour ne faisait qu’accroitre ses branches qui se déployaient comme des bras vers l’infini, en vue de cueillir un fruit insoupçonnable. Et mon voyage était en phase de réaliser ce à quoi j'aspirais: devenir le monde et ne plus en être - quel doux solipsisme! Ne plus jamais employer le « je » ni toutes ses déclinaisons. Étouffer le verbe être et n’exister qu’à travers le tout. Devenir le vent qui traverse les plaines et embrasse les hommes sans trop s’y attarder ni en être happé; la pluie qui balaye la terre comme les larmes pour percevoir les nuances du Tableau et respirer l’air pur; la lune qui éclair les veilleurs à qui on confie ses tiroirs... Ne plus être pour devenir tout. C’est ainsi que l’on devient voyageur céleste; un bateau sans ancre; une lumière dont chaque rayon est l'infinie explosion de toute la matière que contient cet univers. Une conscience qui désintègre chaque iota d'ombre. Sentir chaque vibration à l'autre bout du monde ; sentir chaque battement d'ailes des papillons, chaque bruit des pattes sur de la terre aride. Une conscience, une force transformant l’éphémère en éternel.

Août 2011

Chamseddine B.

Départ intempestif

Perfect stranger - Hedi Slimen

Fallait-il s’arrêter encore et se tenir immobile, observer ces visages en fonte sous les exhalaisons d’une inconsciente trahison, en esquisser les traits pour toujours dans une mémoire incertaine ? Ils seront le moteur de mon navire.

Jamais un voyageur ne prend le large pour quitter un point; des hommes; une femme. C’est un incessant et terrible appel, un cri de par les montagnes et les mers - et le ciel - auquel il ne fait que répondre. Qu’en est-il alors de cet ultime départ : tourner le visage sans déchirure aucune, sans adieu, et partir pour l’infini, comme toujours ? Une quête; un besoin; une énième réponse au ciel; une cause inconnue, comme les fois précédentes…? Non. Non pas ici; pas cette fois. Une fuite. J’ai aujourd’hui besoin de ces visages pour me rappeler, comprendre lorsque mes yeux seront plongés dans l’horizon incolore, et que le vent poussiéreux du temps viendra couvrir ma mémoire de couches crasses et colorées  – souvenirs d’une vie sans attaches -,  comprendre les raisons de mon départ intempestif. Une grimace apparaitra alors pour la première fois sur ma face glabre de toute expression. Ces visages suintant la trahison seront donc mon passeport.

William Blake (Depp) - Dead Man

J’ai toujours vogué libre, sans mémoire, sans remords, sans haine ni amour. Animé par le seul désir d’ailleurs, d’autres, de vide, du rien et du tout ; l’absolu, en sommes. Mais voilà mes voiles blancs tachetés d’une moisissure humaine que seule l’inimitié pourra purger. Mes voiles seront noirs dans la nuit et elle finira par m’emporter dans ses secrètes profondeurs. Tari, je finirais alors humain, une créature échouée, domiciliée dans son propre tombeau.  Quel destin pour un voyageur étranger…

Fallait-il s’arrêter encore et se tenir immobile et observer ces visages tisonnés de lâches exhalaisons, en esquisser les traits pour toujours dans une mémoire incertaine ?
J'y renonce. Je leur sourirai chez eux, et partirai, albe, pour l’infini.

à Toi

Chamseddine B.

Fornications délétères

Photo. Jean-Luc Lagarce.

Je vous laisse aux uns et aux autres vos fornications délétères. Mes joies à moi n’étaient pas aussi intenses. Mais elles étaient plus durables. Plus parfaites. Plus destructrices. Prises sur les vôtres soir après soir dans la solitude de mon bureau. Votre décadence m’emplissait de satisfaction. Sur mon carnet l’encre emportait tout. Un déluge qui dépassait l’entendement, certes, mais aussi l’imagination. Je ne contrôlais moi-même pas ce maelström jubilatoire qui se nourrissait de vos maux. Vos craintes. Vos frustrations. Cette haine dépassait son propre maître. Une haine vive, vivante, vivifiante. Une haine destructrice, chaotique, apocalyptique. Une haine qui donnait vie, enfin, à l'improbable, l’irrécusable. Mes mots étaient comme le clairon d’Israphil. Révélateur, dévoilant l’invisible-évident…

C’était chaque soir l’heure des comptes. Mes petits comptes à moi. Mon plume devenait tantôt marteau du juge tantôt fusil du bourreau. Et chacun défilait devant moi. Devant mon sourire, mon petit plaisir…

Elle est là, ma fornication à moi. Pourquoi s’encombrer de carcasse, fontaine de niaiserie, quand on peut connaitre l’excitation parfaite, ultime, suprême… ?

Après chaque jet, j’offrais à ma victime une danse lente dans l’obscurité de mon vêtement. Mes muscles sculptaient hardiment et avec peine un semblant d’harmonie dans un capharnaüm hors du temps. Je n’ai jamais pu accumuler les exécutions, tribunal populaire où je faisais le peuple, le juge, le bourreau. La danse m’épuisait et me jetait à terre. C’était à ce moment là qu’une dysphorie amère et aigüe me gagnait.

Mai 2011

Chamseddine B.

Inlassable vagabond

Saint-Pétersbourg, Alexander Petrosian.

Je n'ai jamais pu me résigner à la régularité, la monotonie.
Vivre dans un endroit, y rester. Pour toujours sans doute. Peut-être partir quelques jours, quelques mois, mais revenir inexorablement au point de départ. Non je ne peux m'y résigner, ce serait ma mort...

Rien ne me lie à rien. Je suis comme une bouteille à la mer qui, même si elle échouait sur une plage vide, tôt ou tard (tôt le plus souvent), l'eau allait finir par la renvoyer aux immensités et aux profondeurs...
Je confesse avoir tout délaissé de mes entrailles. Je ne suis désormais plus qu'une âme errante, une embarcation de fortune sans voile ni même gouvernail.

Je rencontre des gens. J'aime les connaitre. Je ne leur offre cependant pas la parole. Je me contente seulement de quelques mots. On dit que la bénédiction est dans le peu, dans les longs silences...
Je souris. Plus serait me trahir. Trahir cette symbiose avec l'univers vivant. Je me contente alors du sourire.

Je marche. Je suis en perpétuel mouvement. Je suis comme un rapace qui aurait renoncé à baisser le regard sur terre pour scruter ses proies; renoncé à leur viande, préférant parler avec elles avant de les quitter pour toujours. Un rapace qui se nourrit de nuages, de lui-même (Je suis un soleil qui se consumme sans plus brûler. Un soleil lunaire).  Des mots silencieux que lui murmure le monde. Un rapace dont les longues ailes ne battent plus mais qui continue de voler. Déterminé à guetter les courants d'air pour danser avec eux et découvrir où ils ont décidés de l'enmener...

Je plane. Je plane sans ne jamais me retourner. Les passants ne se retournent pas, ils passent. Je plane sereinement, sans aucun port d'attache. J'erre dans ce vaste monde, immobile.

« Le Jolie Mai » : Ballade dans Paris

 I.

Sommet de la Tour Eiffel.
Bruits de cloches et de sirènes. 

« Est-ce la plus belle ville du monde ?
On voudrait la découvrir à l’aube sans la connaître, sans la doubler d’habitudes et de souvenirs. On voudrait la deviner par les seuls moyens des détectives de roman, la longue vue et le microphone.
Rumeurs urbaines, voix radio.
Paris est cette ville où l’on voudrait arriver sans mémoire, où l’on voudrait revenir après un très long temps pour savoir si les serrures s’ouvrent toujours aux mêmes clés, s’il y a toujours ici le même dosage entre la lumière et la brume, entre l’aridité et la tendresse, s’il y a toujours une chouette qui chante au crépuscule, un chat qui vit dans une île, et si l’on nomme encore par leur nom d’allégorie le Val de Grâce, la Porte Dorée, le Point du Jour… C’est le plus beau décor du monde. Devant lui, huit millions de Parisiens jouent la pièce ou la sifflent, et c’est eux seuls, en fin de compte, qui peuvent nous dire de quoi est fait Paris au mois de Mai ». 

 II.

Longue ballade. Paris, 1962.
Travelling rapide dans les rues.

« Nous avons rencontré des hommes libres. Nous leur avons donné la plus grande place dans ce film, ceux qui sont capables d’interroger, de refuser, d’entreprendre, de réfléchir, ou simplement d’aimer. Ils n’étaient pas sans contradiction, ni même sans erreur, mais ils avançaient avec leurs erreurs, et la vérité n’est peut-être pas le but, elle est peut-être la route. Mais nous en avons croisé d’autres, en grand nombre, sur lesquels le regard du prisonnier s’arrêterait, un peu incrédule, car chez ceux-là, la prison est à l’intérieur.

Succession de visages tristes, préoccupés.
Ces visages que nous croisons tous les jours, faut-il l’espace d’un écran pour qu’apparaisse ce qui sauterait aux trois yeux du Martien fraîchement débarqué ? On a envie de les appeler, de leur dire : qu’est-ce qui ne va pas, visages ? Qu’est-ce qui vous fait peur, que nous ne voyons pas et que vous voyez, comme les chiens ?
Est-ce l’idée que vos plus nobles attitudes sont mortelles ? Les hommes se sont toujours su mortels, ils en ont même tirés des façons inédites de vivre et de chanter. Est-ce parce que la beauté est mortelle, et qu’aimer un être, c’est aimer le passage d’un être ?
Statues de parcs publics.
Les hommes ont inventé la naphtaline de la beauté. Cela s’appelle l’art. C’est quelquefois un peu hiératique dans ses formes, mais c’est quelquefois très beau. 

Tableaux. A nouveau visages fermés.

Alors qu’est-ce que c’est ? Vous-êtes à Paris, capitale d’un pays prospère, au milieu d’un monde qui guérit lentement de ses maladies héréditaires, qu’il prenait pour des bijoux de famille : la misère, la faim, la fatalité, la logique. Vous ouvrez peut-être le deuxième grand aiguillage de l’histoire humaine depuis la découverte du feu. Alors ? Avez-vous peur de Fantômas ? Est-ce, comme on le dit beaucoup, que vous pensez trop à vous? Ou n’est-ce pas plutôt qu’à votre insu vous pensez trop aux autres ? Peut-être sentez-vous confusément que votre sort est lié à celui des autres, que le malheur et le bonheur sont deux sociétés secrètes, si secrètes que vous y êtes affiliés sans le savoir et que, sans l’entendre, vous abritez quelque part cette voix qui dit : tant que la misère existe, vous n’êtes pas riches…, tant que la détresse existe, vous n’êtes pas heureux…, tant que les prisons existent, vous n’êtes pas libres. »

Le Jolie Mai (film-documentaire), Chris Marker, 1963.

Les étrangers et la pluie sans nuage

Héros de la Tragédie Moderne - Partie 2 

Des voix cacophoniques prêchaient ce fatalisme. Nous renoncions à toute forme de rébellion (et donc à notre liberté). Certains pensaient avoir un esprit rebelle en criant dans des concerts ; en adoptant des vêtements parfois excentriques. Ils ne faisaient qu’étouffer encore plus les principes dont ils se prétendaient porte-paroles. Sans s’en rendre compte, ils étaient le chœur de cette tragédie moderne, et comblaient toujours plus son Paradoxe. Une poignée d’hommes, de femmes, d’enfants ont néanmoins résisté à ce tsunami puisque leur cœur était accroché au-delà des cieux : les étrangers. Ces vivants célestes n’ayant rien perdu de leur authenticité voyaient, savaient.

À peine notre égo flatté, il nous offrait continuellement des carcans ornés de pierres précieuses. Et chacun pensait être l’unique détenteur de cet enviable bijou. C’est ce qui faisait de nous des bêtes individuellement avilis.

Comme une boule de papier froissée prés d'une cheminé toute en flamme, je me consume lentement au rythme des létales crépitements. Bien que possible, la fuite face à ce fatale feu était inenvisageable. Le feu était sublime, obnubilant. La souffrance que causait cette incinération était bel et bien réelle. Néanmoins, je l’oubliais. Lorsque j’étais enivré par les ondulations voluptueuses et anesthésiantes de ces courbes en flammes, j’étais paralysé. Stérile. Il arrivait même de penser que la douleur provoquée par ce feu était partie. C’est dire l’inconscience…

L'homme qui marchait dans le ciel, Jean-Marie Denis

Au fil de notre sevrage, un détail nous interpella.
La matrice de cet âge ne nous nourrissait que d'un sein. Nous ingurgitions un liquide amer et visqueux. Et profane. Il froissait notre âme et la crispait. Mais un jour, alors que nous avalions notre perfide ration, nous vîmes une main, du moins, juste une ombre, cacher étrangement l'autre sein. C'est alors que nous avions compris une chose: bien que le Paradoxe sévisse, bizarrement, il ne créait en nous que la servitude. Ce qui nous semblait insensé puisque nous avions l’impression de porter le fardeau de notre univers, les tourments de toute une ère. La matrice refusait de reconnaitre l’existence de l’autre sein.  Il pouvait nous dévoiler nos propres contradictions et les siennes. Et, delà, éveiller en nous notre singularité. Nous nous mîmes donc à quêter la liberté: elle était partout. Une pluie sans nuage l'avait déversée dans les cavités de ce monde. Il fallait lever l’ancre pour la toucher...

Mes errements dans l’océan de mon âme, sur cette terre mouvante ; mes échanges avec la lune; avec les étrangers dont les pieds voguaient là, quand leur cœur goutait déjà à l’éternité ; tous, ont contribué à ma mort. À travers ce périple mortifère, vivifiant, je délaissais peu à peu les enclumes que mon cœur contenait, les ancres que mes passions m’imposaient. C’est alors que mon âme, auparavant cette feuille racorni, se voyait perdre chaque jour une ride. Elle prenait sa place dans mon corps, mon cœur, mon temps comme l’eau qui pénètre, doucement mais indubitablement, une rivière asséchée.
Ce regard froncé qui caractérisait mon dédain disparaissait peu à peu. Et en réalité, ce regard ne fut que le fruit d’une vue atrophiée à cause du rideau lourd et noir qui m’enrobait. Mon visage, comme celui de mon incommensurable troupeau, tendait vers le bas. Comme si le soleil noir l’avait fait fondre. Mais maintenant que la lumière est là, mon visage crispé laisse timidement les lueurs pénétrer les plis d’années de haine, d’angoisse, d’indifférentialisme.

Dualité du geste

Temptation, Wojciech (Voytek) Nowakowski.

Je ne suis pas un suicidaire, ni un déprimé.
Je ne suis même pas quelqu’un de sombre.
Je ne parle que d’obscurité, de solitude aussi, de cris étouffés par le silence, et de terre, de la terre, pour m’enterrer.
M’enterrer d’abord avec mes mots.
Je me noie dans mes turpitudes, mes souffrances.
Voilà pourquoi je suis mort.
Voilà pour quoi je vais mourir, et mourir, encore ;
et mourir.
Chacun de mes mots est un geste ultime, non dépourvu d’espoir,
Pour sortir la tête de la puanteur dont je m’habille, et qui m’habite
De l’océan sombre dont les algues me happent et m’agrippent comme un piton.
Pour sortir de la terre, humide et froide, et marcher ;
Fier ? peut-être
Chasser l’obscurité, chanter l’espoir…
Plus je me débats plus je suis pris
Plus je me noie

À F.

Marche funeste

Marcher

Marcher tout le long

Marcher, sans songer à s'arrêter un jour

Aucune alternative marcher

Subir le monde

Subir le poids

Subir cet inextricable inéluctable mouvement qui rythme la hâte du souffle à s'arrêter

Finir

Tout tend à descendre

– retour aux origines –

La nuit recouvre le jour

Personne n'y peut rien

Personne n'y prête attention

Que me reste-t-il à faire ? Mourir

Mourir

Il m’a fallut toute une vie de mort pour arriver à mourir, pour–

vivre

Je vais mourir

C’est ainsi

D’autres sont tout de suite plus perspicaces pas moi

Pas moi

Je ne l’ai pas été j’étais mort

Je vais mourir

et c’est ainsi

Je ne me débats pas

Je suis heureux

Je suis tristement heureux

Vous ne comprenez pas ce qui se dit

– je ne dis rien, mais il y a des mots –

Peut-on comprendre ce que disent les morts ?

Peut-on seulement comprendre les mots qui coulent des yeux ?

Divins miroirs

Reflets d’autres mondes

l’autre Monde

Je semble…

hagard

Il n’en est rien

Il n’en est rien

Je suis conscient

Ma conscience m’occupe tellement que je semble vide

absent

– mort –

Héros de la Tragédie Moderne

 Partie 1
À travers la littérature, à travers l’école, les arts, à travers la culture, nous n’avons connu que la tragédie. Il m’a été rapporté ces histoires d’hommes, de femmes, de jeunes, condamnés par le Destin ; abattus par la Fatalité. L’un aimait une femme qui en aimait un autre.  L’autre qui était condamné à tuer pour aimer la chaire de sa chaire. Il y avait aussi celui qui était prisonnier de ses insatiables passions, de femme en femme. Et puis d'autres encore...

Je me résignais moi-même à vivre leur vie. « À quoi bon lutter ? », me disais-je. J’embrassais alors le paradoxe de mon siècle : mon âme courbée comme si l’univers reposait sur elle. Et mon cœur indifférent. Une indifférence telle que j’élargissais mon pas pour franchir un cadavre, sans daigner le regarder : à quoi bon ? Il est mort. Et s’il ne l’était pas, il ne tardera pas. Et s’il tardait, je le sais, j’en avais la certitude: nous allons tous mourir. Il était donc tout de même mort, malgré lui. C’est ainsi... inéluctable... tragédie. Alors, alors nous jouissions comme aucune créature vivante ne pouvait jouir – non, l’humain n’était plus vivant, il avait tout d’une bête en décomposition, puante, en  putréfaction avant même la fin de son agonie – Jouir, comme un condamné à mort. Jouir, qu’importe comment, qu’importe avec qui, qu’importe avec quoi, qu’importe de penser... Rien n’importe. Nous allions mourir, nous jouissions. Implacable logique de notre indifférentialisme.

Nous avons été façonnés dans une position de fœtus. Après notre naissance, nous sommes restés tels quels, et nous avancions dans cette position, jusqu’au vieillissement où nous étions toujours recroquevillé : c’était la même position, mais les mots sont changés.

Sculpture en papier.

Dans les rues propres, tous étions fantômes. Des condamnés à mort dans le long corridor. Où je vais ? À ma mort certaine. Il y a une chose qu’on redoute alors, la solitude. Parfois face à face, à quelques centimètres les uns des autres, nous étions seuls. Seuls mais toujours accompagnés. C’est à ça que servent les nouvelles technologies, pour rien d’autre, rien; vraiment rien d’autre que nous sentir accompagnés dans notre solitude quand bien même cela intensifiait notre isolement. Certains le savaient, mais que le fatalisme était délicieux. Délicieux, car nous étions Antigone, Œdipe, délicieux car nous étions des héros, des antihéros mais il y a le mot « héros », cette seule partie du mot suffisait à notre égoïsme surdimensionné, cultivé comme un vieux fermier solitaire qui n’a d’yeux que pour ses plantations, à veiller sur elles, là, à leur chuchoter quelques mots, comme à ses femmes, comme à ses enfants. Délicieux, car c’était ça, le « Beau ». Nous étions des grecques. Nous nous appelions, Sisyphe, Médée, Roméo, Oreste.

Livides, accablés, recroquevillés, vides, nous trainions nonchalamment nos carcasses qui ne s’éveillaient que pour permettre la jouissance. Si nous travaillions, c’était pour ensuite jouir. Si nous étudiions, c’était pour apprendre à jouir. Nous étions les ennemies les uns des autres. L'école... L'école. C'était là que tout commençait (ou presque). Comment peut-on expliquer aujourd'hui cette haine que j'ai pour l'école, quand bien même j'étais assoiffé de savoir ? Nous y apprenions déjà le paradoxe. Comment laminer, écraser par milliers, par millions, pour que, en rentrant le soir, laisser sa place à une vieille dame dans le métro. On nous enseignait comment parfaire le mensonge, comment pérenniser cette pernicieuse comédie. Et nous avions peur de tout, de rien. On se racontait alors des histoires, pas pour nous rassurer mais, pour intensifier la peur. Cela faisait partie de la jouissance. Combien il était excitant d'avoir peur.
Quand les artistes n’étaient pas en train de cloner le vide, ils se mettaient au centre de leur onanisme. Dans la littérature, il n’y avait plus de virgule, plus de point ni de point-virgule. Pas de majuscule. Il y avait un tas de fragments sans aucune continuité. Des mots clairsemés, des sauts de pages, des sauts de lignes pour feindre un renouveau quand la ligne suivante ne faisait que répéter la précédente. Un mot en moins, un autre en plus. Changer de temps, changer le mode, la personne. Mais c’était la même chose, la même chose, un cercle sans fin, un cycle fataliste. Mais comment pouvions nous créer quand la tragédie était notre raison de mourir ? Comment pouvions-nous sortir de ce cercle infernal, cette machine infernale ? Nous n’y pensions pas, il n’y avait pas d’échappatoire. Il y avait le long corridor dans lequel nous avancions.  Comme une larme dénuée de sentiments qui chutait vers les fins fonds de la terre et de ses ténèbres...

Für Alina. 

Israphil ©.

Luxe & Solipsisme

- Wenceslas Néveil Blake:
J’ai parcouru la terre et les océans, seul, sans ne jamais bouger
Et là où j’étais, je savais que c’était là-bas que j’étais né
Sans ne jamais pouvoir trouver ma demeure
Il y avait partout la lune qui s’invitait dans mes nuits de solitude pour me chuchoter les histoires du monde
Et je pleurais.
C’était chaque nuit la marré dans mon âme qui faisait saigner mes yeux
Partout les relents de putréfaction chatoyaient mes entrailles océanes
Les dépôts des profondeurs humaines me noircissaient jusqu’à faire de moi l’humain 
Plus loin, les mêmes hommes, les mêmes costumes propres
Et je riais. Un rire saccadé que seuls les étrangers pouvaient entendre
On cru autrefois que l’océan noir s’alliait au diable
L’océan l’héberge mais ne s’y associe pas. Du moins pas toujours

Cela  me rappelait les histoires de la lune, noirâtre d’humanité
J’ai rencontré au cours de mes errements  plus de dépouilles que de meurtriers plus de moribonds que d’hommes bons
J’aimais voir la haine emplir le vide des carcasses animées
Mes yeux ont prit feux lorsque mon regard sur le monde s’est posé :
Des palais faits d’os s’élèvent au ciel
Des tapis de peau recouvrent les sols
Des bras d’enfants surgissent des jardins
Délicatement plantés. Leurs mains ouvertes
Parterre de fleurs sans vie
Des sols de dents polis luisant des sécrétions lacrymales et de l’humeur aqueuse
Des fruits sans chaire en abondance gisent sur les lits
Fruits sans chaire où s’entassent les mouches
Les mouches naissent des fruits sans chaire dont le sucre se répand et dégouline
La terre assoiffée absorbe le sang et des fontaines le recrachent, noir et visqueux
Luxe et solipsisme
Les palais des vivants
Sur les ruines on battit le spectacle
Pester contre les mendiants aux vêtements ternes pour qui le temps s’est arrêté
Ils gisent, clairsemés, dans les maisons et dans les baraquements et les rues parmi les déchets
Pollueurs !
Taches venues enlaidir le mensonge
Des poussières de vérité de la taille du monde qui finissent par remonter à la surface
Nous sommes là pour vous aider  acceptez nous nous sommes là pour vous aider-
(à emmurer votre existence jusqu’à l’assoupissement final.
L’engloutissement final
Ce monde est à  nous cette vie est à nous
Nous sommes propriétaires
Nous sommes prioritaires)
Les damnés cueillent la mort et sèment la mort.

Exilé de ce monde                                                            
Des cendres et des ruines je suis né      

Israphil ©.

Caprice de mon âme

Downtown, Henri Cartier Bresson.

Quel mal étrange que celui qui me gagne
Une ombre avide s'empare des chambres de mon âme
Elle endosse et mon corps et mon cœur:
Costume abandonné dont la nonchalance s'en accapare

De vivant je n'ai plus que les mots
Puisque dans la tombe que je me suis creusée 
Mon Dieu, je me suis emprisonné !
Les maux s'enchainent et se succèdent
Sans rythme et sans poésie
Je n'ai plus ni rime ni harmonie, ni amour ni sympathie
Je brûle dans le profond océan de mes noirs sentiments
Ni cri ni rire, ni pleure ni soupire
Je laisse le poids de mon indifférence m'ensevelir
Je vole dans ma chute et je danse
Légèreté funeste je suis un flocon noir

Et pour accompagner ce crescendo

Un tumultueux silence dans lequel j'expire

Fait chier, j'ai froid

- L'eau est froide. J'ai froid.
Ça me fait chier
Tu me fais chier il me fait chier elle me fait chier vous me faites tous chier
Je t'emmerde.
Est-ce que je te fais chier ? J'suis égocentrique et je t'emmerde
Un narcissisme égoïste surdimensionné
Comme ta grosse tête !
Comme les flammes prêtent à noyer chaque combustible aux alentours

L'avalanche aveugle et blanche qui noircit à mesure de ses rencontres pour finir bien bas en tas de merde

Un tsunami dont l'eau est puisée dans les profondeurs d'un océan opaque et paisible purifiant au passage les corps de leurs âmes
Je comprends pas je comprends rien putain j'suis vide
Je suis pas fou les gens sont fous pas moi je suis pas fou les gens normaux ou pas moi je ne suis pas fou

- …

- J'ai pas besoin de toi j'ai pas besoin d'eux j'ai pas besoin de…
Je n'ai besoin de rien je ne suis rien alors tout va bien

- ...

- Je squatte le grenier de ma tête j'ai froid
Mon corps empêche mon âme de toucher le monde putain !
Toujours ce besoin fou de me retrouver sous l'eau
Je suis un poisson de baignoire

Un poisson de baignoire pas de mer
Le grenier et le vieux bois craquent sous le vent
Pas moi
Moi je m'en vole dans la pièce avec la poussière du grenier qui forme une ceinture greniétale
Des étoiles grisâtres dans le grenier
Le bruit des vagues des poissons des coraux du vent qui tripote cette salope de mer leur gémissements et toutes ces conneries des mers m'empêchent de penser
Baignoire pas la mer
Pas la mer
Recouvert d'eau comme par la terre dans mon cercueil à ciel ouvert c'est là que...
Putain mais qu'est ce que t'as !?
Ne cherches pas à savoir qui je suis
Pourquoi devoir toujours obligatoirement toujours devoir être
Je parle de lui à la première personne
Il parle de moi

Il me je le il
Je ne suis ni il est, voilà
Ne cherche pas
Moi même cherche plus
Demander au puits asséché dans un village abandonné depuis peu, ou depuis des millénaires, où ni lune ni soleil ne flirtent dénudé d'étoiles avec cette putain de lumière aveuglante qui m'explose les entrailles qui je suis
Demande-le lui et il se mettra à crier avec un bourdonnement strident à t'aveugler ton inconscience

Grenier froid et morose
Je m'y éclate
Les cafards aussi m'ont abandonné
Ça joue du piano dans le rez de chaussez
Putain d'égotiste d'un putain d'égoïsme surdimensionné.
J'emmerde et c'est tout ce que je sais faire
Il faut dire que je le fais bien
Vous retiendrez au moins ça de moi
Un emmerdeur emmerdé
Ou ne retenez rien oubliez
Vous le faite bien aussi
J'emmerde vos règles
J'emmerde vos silences et vos mots que vous même ne comprenez pas merde

Ça se rapproche ça se rapproche
Souriez ?

Vous me jugez

vous me jugez, jugez j'emmerde vos jugements
On est tous des putains de crevures
Moi pas plus que vous…Sauf que moi je suis juste sonné juste encore sonné du réveil brutal de mon accouchement enfoiré de docteur et puis merde pourquoi il a fallut qu'ils me réveillent

foutues infirmières au sourire plein d'hypocrisie

C'est pas que j'aime pas les femmes,
J'aime trop mon putain de petit corps chétif et moisit que je ne veux pas le prêter
Et j'emmerde les hommes
A la limite les enfants que j'emmerde aussi mais ils puent moins la vie
Sentiments à la con
J'aime trop mon ombre pour la lâcher pour qu'elle soit piétinée par autre que moi
Qu'elle soit piétinée par un tas d'os qui cliquette bourré d'alcool parfumé de chez Chanel

Putain

Je suis seul vide face à lui, face à vous
Le miroir me fait chier ils sont beaucoup trop pour ce miroir du grenier
J'y suis pas

- …

- Je vois pas la porte
Pourquoi n'y-a-il pas de porte ?
Elle est où la porte ?

Où est la porte ?


L'eau est froide j'ai froid
Elle est froide merde ça me fait chier !
On me fait chié vous me faites tous chier !
Je t'emmerde.
Je te fais chier je sais faire ça (oui) je suis égocentrique et je t'emmerde
Un égoïsme surdimensionné
Comme ta grosse tête !
J'comprends pas j'comprends rien putain j'suis pas vide
L'horizon bloque ma vue
Je suis pas fou les gens sont fous pas moi je suis pas fou les gens normaux ou pas moi je ne suis pas fou

Recouvert d'eau comme par la terre dans mon cercueil à ciel ouvert c'est là que...c'est là que mon âme s'est mise à me parler

C'est là que la baignoire s'est mise à gonfler

Ses mots coulaient en sanglot

Criblé d'une pluie noire en cataracte d'une pluvieuse nuit d'automne

Violon

Je prends la route vers les lisières du vide
Blanc et noirâtre.

Grince, gémis...violon, gémis... chante moi l'aria des anges déchus...
Il est l'heure que tu m'emportes dans la brume




Qu'est ce que vous faites ?!
Qui vous a...?!

- ...

- Je savais... qu'il arriverai un jour où elle me trahirai

Je... savais

Je suis resté figé

J'aurai du sceller cette serrure

Je savais

Mon âme nue je suis resté figé

Je ne vous ai pas invité, pas demandé de voir.

Ne regardez pas dans la serrure de mon grenier vous y verrez ce que vous ne devez pas voir

Sur l'eau crucifié

Out of the shadow Ahmed Shagar

Je ne suis plus capable de penser
Je ne sais plus vivre, je n’y arrive plus
Il n’y a plus que la mort qui circule dans mes veines
et qui se réfugie dans le moindre pli de mon être

Où-est ce que je suis ?
Dans mon néant.
J’ai ouvert toutes les portes avant de les refermer et d’en sortir
Entièrement
J’ai marché au long de cet interminable couloir, hagard, marchant sans savoir, sans voir le bout, sans même sentir mes pieds s’écraser contre le  bois du plancher
Puis, du noir, du vide, le néant, où que je me tourne.
C’était la chut dans une eau sombre, je ne me débats pas, à quoi bon ? Je me noie…

Crucifié sur l’eau, visage plaqué contre les profondeurs que je ne voie pas, mais qui m’observent, là, juste prés de moi – sinon je ne serai pas ici
Porté par le courant, sans cette chute, je tomberai sans doute

Le précipice, à chaque courant un précipice – un lieu commun –  c’est la nécessité de la tragédie, c’est notre loi de la pesanteur à nous, damnés de nos âmes

Je connu autrefois un guerrier, je n’ai d’ailleurs connu que lui, voyageur esthète, en guerre le jour contre les nuits, en pleure la nuit par espoir, pour que ses larmes amènent l’aube, puisque Dieu y veille.

Où sont ses armes ? Son cheval et son cri ? Sa détermination ravageuse et sa foi ?
Je ne sais pas où je suis, je ne sais plus.

Je me souviens d’une nuit pleine de murmures
Dans le désert chaud et froid
J’étais sans armes, sans rien, ou avec rien, nu, mais pas léger, non, lourd, lourd…
Je sentais mon pied traverser les milliards de grains de sable pour toucher la lave que Dieu a mise sur terre, en son sein, pour ne pas oublier l’enfer
Comment pourrait-on ? Comment serai-ce possible d’oublier ?! La terre est un enfer !

Nous oublions…
J’oubliais.

Non je ne sais plus où je suis
Emporté par les courants nocturnes
Autrefois le soleil se levait, puisqu’il y avait des larmes
Mais il s’est aujourd’hui assèche, le feu s’est éteint, peut-être, parce qu’il connait la sécheresse
Il partira, il partira, tôt ou tard il finira par partir, assoiffé…

Pas de larme, pas de cri, pas de sourire, pas de mouvement.
La négation de la vie, jusqu’au moindre regard.

Où je suis ?
En enfer, quoi d’autre ?
L’eau le vide les profondeurs moi moi moi tous sont les flammes noires qui me consument

Je suis là – nulle part –, debout face à elle, elle me joue des airs,
des airs qui se jouent de moi,  que me disent qu’ils sont moi, que c’est ce qu’il me manquait
j’écoute, c’est agréable
c’est apaisant, mes  oreilles pleurent du sang
Voilà
c’est vrai, c’est ce qu’il me manquait, je le sens à présent
ma peau fond, c’est excitant ces airs
je me sens partir, toute cette douleur intérieure,
c’est l’apocalypse, juste pour rire, c’est elle, sombre
si sombre qu’elle cache en elle tant de choses, tellement de choses
et d’airs !
voilà, je m’abandonne à elle
la douleur, les douleurs continuent et s’amplifient, les airs plus forts
mais elle se terminera, elle ne jouera plus, elle devra s’en aller, pour laisser place au jour
un jour morne, sans soleil…
Autrefois le soleil se levait, puisqu’il y avait des larmes
Il est peut-être parti, assoiffé mais reviendra-t-il peut-être, comme les oiseaux migrateurs finissent toujours par revenir après avoir profité de terres plus accueillantes,
Je l’accueillerai, moi
(quand Je sera mort)

Je sais où je suis
Emporté par les courants nocturnes
Pas de larme, pas de cri, pas de sourire, pas de mouvement.
La négation autodestructrice

Où je suis ?
En enfer, quoi d’autre ?
L’eau, le vide, les profondeurs, moi, moi, moi, flammes noires me consument.

Le réveil sera brutal, vu que je suis réveillé…

Danse Macabre, Baudelaire

Fière, autant qu'un vivant, de sa noble stature,
Avec son gros bouquet, son mouchoir et ses gants,
Elle a la nonchalance et la désinvolture
D'une coquette maigre aux airs extravagants.

Vit-on jamais au bal une taille plus mince ?

Sa robe exagérée, en sa royale ampleur,
S'écroule abondamment sur un pied sec que pince
Un soulier pomponné, joli comme une fleur.

La ruche qui se joue au bord des clavicules,
Comme un ruisseau lascif qui se frotte au rocher,
Défend pudiquement des lazzi ridicules
Les funèbres appas qu'elle tient à cacher.

Ses yeux profonds sont faits de vide et de ténèbres,
Et son crâne, de fleurs artistement coiffé,
Oscille mollement sur ses frêles vertèbres.
O charme d'un néant follement attifé.

Aucuns t'appelleront une caricature,
Qui ne comprennent pas, amants ivres de chair,
L'élégance sans nom de l'humaine armature.
Tu réponds, grand squelette, à mon goût le plus cher !

Viens-tu troubler avec ta puissante grimace,
La fête de la Vie ? ou quelque vieux désir,
Eperonnant encore ta vivante carcasse,
Te pousse-t-il, crédule, au sabbat du Plaisir ?

Au chant des violons, aux flammes des bougies,
Espères-tu chasser ton cauchemar moqueur,
Et viens-tu demander au torrent des orgies
De rafraîchir l'enfer allumé dans ton coeur ?

Inépuisable puits de sottise et de fautes !
De l'antique douleur éternel alambic !
A travers le treillis recourbé de tes côtes
Je vois, errant encor, l'insatiable aspic.

Pour dire vrai, je crains que ta coquetterie
Ne trouve pas un prix digne de ses efforts ;
Qui, de ces coeurs mortels, entend la raillerie ?
Les charmes de l'horreur n'enivrent que les forts !

Le gouffre de tes yeux, plein d'horribles pensées,
Exhale le vertige, et les danseurs prudents
Ne contempleront pas sans d'amères nausées
Le sourire éternel de tes trente-deux dents.

Pourtant, qui n'a serré dans ses bras un squelette,
Et qui ne s'est nourri des choses du tombeau ?
Qu'importe le parfum, l'habit ou la toilette ?
Qui fait le dégoûté montre qu'il se croit beau.

Bayadère sans nez, irrésistible gouge,
Dis donc à ces danseurs qui font les offusqués :
« Fiers mignons malgré l'art des poudres et du rouge,
Vous sentez tous la mort ! O squelettes musqués,

Antinoüs flétris, dandys à face glabre,
Cadavres vernissés, lovelaces chenus,
Le branle universel de la danse macabre
Vous entraîne en des lieux qui ne sont pas connus !

Des quais froids de la Seine aux bords brûlants du Gange,
Le troupeau mortel saute et se pâme, sans voir
Dans un trou du plafond la trompette de l'Ange,
Sinistrement béante ainsi qu'un tromblon noir.

En tout climat, sous tout soleil, la Mort t'admire
En tes contorsions, risible Humanité,
Et souvent, comme toi, se parfumant de myrrhe,
Mêle son ironie à ton insanité ! »

Charles Baudelaire, Les Fleurs du mal. 

Mozart - Requiem, Lacrimosa 

Putréfaction vivante

J'ai abandonné accidentellement mon éclaireur. Respire

Guerre menée au loin. Respire

Si loin que chaque infime mouvement se fait sentir en moi comme un séisme.

Respire

Batailles décisives... Défaite.

La résistance est mourante.

Que faire à présent ? Respire fort

Soleil se couche sans plus se lever. Lune nous a, m'a abandonnée.

Lumière crue et noire m'aveugle. Respire

Besoin

Je hurle. L'oiseau ne s'envole pas. Et l'onde m'ignore. Silence

Toujours ce décors vide et angoissant. Respire, beaucoup

Toujours ce putain de besoin qui brouille ma marre. Respire

Désespoir sonne. Dans son agonie la foi frêle le repousse. Silence

Quel besoin ? Quel est ce besoin ?

Mon souffle est fétide. L'épuisement s'installe.

Seule la pénombre du vice éclaire le champs de bataille. Respire fort

Et la guerre pousse ses derniers cris. La chute ? Silence

Je veux. Je... ce besoin. Le besoin ce putain de besoin subsiste. Respire, beaucoup

Une terre aride et froide. Du froid de la tombe. Respire

Et ils sont tous là. M'observent. Respire, doucement

Je lève la tête comme un pantin. Ils me regardent. M'observent. Respire

Des visages que je ne peux lire.

Parmi eux l'un ouvre la mâchoire. Un hippopotame qui baille devant une charogne. Respire fort

Elle s'écarte et s'allonge. Fond noir ténébreux. Il articule, mécaniquement. Respire Beaucoup

Je l'observe. Je devine. C'est le cri cynique du corbeau. Il allonge cette note stridente à en éclater les dents et faire grincer les os. Respire

Autre l'appui.

Autres suivent.

Chœur cacophonique d'outre-tombe. Respire, beaucoup

Rideau de brouillard couvre le chœur. Et disparaît comme dans un cauchemar. Respire

Molly Lesher ©

Je pensais être endormis jusqu'à me voir éveillé. Respire, beaucoup

Pas la carcasse. Mon esprit qui me révèle cet univers.

Il est réel. Tout est réel.

Une fillette jetée dans ce gouffre depuis une décennie se retrouve étendue sur du béton en ruine gardé par des feuillages sauvages.

Vêtements rongés par des flammes soudaines. Ses cheveux; la pierre; le sang gèle comme ce que tu manges, là; la poussière; les mouches toujours trop propres après leurs ablutions; tous, ne font plus qu'un.

Le crâne est entrouvert. Son vagin aussi. Sort sa cervelle fugitive sans force aucune pour fuir au loin.

Respire

Plus

Israphil ©.